慌乱中，他跑过整个镇子，竟然来到了朋友的房前。辛格已经死了。他哭了起来，大声抽泣，鼻子淌水，弄湿了胡子。一堵墙，一段楼梯，前方的一条路。灼热的阳光像一副重担压在他身上。他沿原路返回。这次，他走得很慢，用油乎乎的袖子擦着汗涔涔的脸。他无法阻止嘴唇颤抖，他咬住它们，直至尝到血腥味。